Узкая, едва видимая глазу тропинка совсем заросла травой. А ведь всего каких-то двенадцать шагов. От оживленной трассы до неприметной оградки с железной тумбой внутри. И маленьким холмиком, покрытым первой несмелой травой. Сколько их, этих немых и безымянных артефактов нашей истории разбросано по самой лучшей земле на свете… Сколько солдат Великой Отечественной нашли вот такой последний приют. Тихий и безымянный. Тут не будет звучать духовой оркестр, а трепетные детские ручки не положат сюда букет гвоздик или тюльпанов. «А ты с закрытыми очами спишь под фанерною звездой». Окуджавовские строчки как-то сами собой приходят на ум в редкой придорожной тишине, а рука тянется смахнуть непрошенную слезу…
Неправда, что мужчины не плачут. Один день в году можно.
Во влажных глазах ветеранов отражается вечный огонь. Непридуманный сюжет ненаписанной повести под названием «Мгновения Победы». Каждый новый год добавляет в ней по одной главе. Шестьдесят третья, шестьдесят четвертая, шестьдесят пятая… Уходят свидетели, но остаются потомки. Чтобы продолжить летопись. Новые строчки история дописала в это воскресенье. Даже погода, и та внесла свои правки. Прошедший накануне дождь прибил городскую пыль, словно расчистив плац для парада победителей. Без маршей и команд. В десятом часу утра в Еловиках, там, где вермахт получил последний удар под зад от нашего города, у Вечного огня. Утреннее солнце, словно протягивая победителям для приветствия свои руки-лучики, играло светом в медалях и орденах. А потом пряталось в маленьких густых тучках. Чтобы не потревожить седые головы своим неуемным жаром. Подножие Вечного огня еще устилалось венками и цветами, а ветераны уже рассаживались по машинам и автобусам, чтобы продолжить свой путь туда, где их особенно ждут. Водители попутных машин долго не решались обойти эту колонну. Так и ехали они ровня-вровень. Так и трепетали на ветру знамена и флаги на армейских УАЗиках и георгиевские ленточки на антеннах «Мерседесов-Ситроенов». Кортеж победителей. Народный и самый искренний. Пассажиры легковушек старались поймать в объективы камер мундиры с орденами и медалями.
У мемориала воинам-освободителям на улице Минской, где покоится прах десятков солдат Великой Отечественной, еще одна остановка. Сталь, бетон и мрамор тут не кажутся холодными. Словно сама земля, принявшая в свое лоно погибших солдат, отдает тепло всем нам, живущим. «Здесь нет ни одной персональной судьбы, все судьбы в единую слиты...» Единой судьбе павших воинов отдают дань памяти воины живые. Все так и было. Все так и будет.
Энергичные фронтовички еще выстраивались в одну линейку, а колонна из пяти УАЗиков и БМП в авангарде уже двинулась в сторону площади Победы. Задумывалось шествие ветеранов, а получился парад всех, кому дорог и близок этот праздник. Цветы, приветствия, щелчки фотокамер. Так идут только настоящие победители. И лишь на полминуты колонна позволила себе сбавить темп. Когда поравнялась со Свято-Никольским собором. Епископ Бобруйский и Быховский Серафим который год лично желает многие лета ветеранам.
Митинг на площади Победы. Слова, волнение и минута молчания. Все, как и в прошлые годы. И только карета скорой помощи все ближе и ближе к специальным скамейкам, где в тени маскировочной сетки сидят ветераны. Уже духовой оркестр отыграл показательное выступление, уже прошли воины гарнизона и колонны предприятий города, а фронтовики все не хотят покидать свои места. Когда еще удастся собраться. Всем вместе. До единого…
Вечер победного дня. «Белорусский вокзал» по телевизору и концерт на главной площади города. Музыка праздника остается неизменной, чуть-чуть меняются лишь некоторые аккорды.
«Папа, папа! Смотри, салют!» Пятилетний малыш в этот день ляжет спать позже обычного. Искорки, падающие с неба, завораживают детский взгляд. Это, малыш, не просто салют. Это солдаты, что «не в землю нашу полегли когда-то, а превратились в белых журавлей» шлют тебе и всем нам свой привет. Это их ордена и медали рассыпаются по ночному бобруйскому небу. Это прошлое салютует будущему.
…Узкая, едва видимая глазу тропинка совсем заросла травой. А ведь всего каких-то двенадцать шагов. Букет из скромных полевых цветов ложится на маленький холмик. Со скрипом закрываю маленькую оградку и иду к машине, стараясь запомнить это место. Через год я обязательно привезу сюда своего сына. …И большой букет гвоздик. …Через год. А может, раньше. Обещаю.
Дмитрий СУСЛОВ
Фото Федора ПРОКОПОВА
